New York

 

El cielo tapado de cemento,

la luna ausente desde siempre,

desde el parque no veo el puente,

desde el quiero no veo el puedo.

Ciudad madre del extranjero,

ciudad locura, sin temple,

ciudad amarga en septiembre,

ciudad de bochorno y hielo.

Ciudad del imposible sueño,

uno menos entre la gente,

luz que asombra al indiferente,

película de malo y bueno.

Frío en el cartón de invierno,

champán apagado con aguardiente,

hotel de lujo con indigente,

el mundo, ante ella, se hace pequeño.

Santa Claus se va en enero,

el cuento cuenta, no miente,

sin adiós, que pase el siguiente,

y no olvides que en su asfalto,

en su turbio asfalto, queda tu recuerdo.

Primavera 2005

La ciudad de las ciudades es una droga dura, placentera y muy difícil de desengancharse.

Facines

Calzado de seda blanca,

bigotes pretenciosos,

corbata de fin de semana,

ojos dulces, caprichosos.

Se acaricia, habla, ruega,

apagas la luz, entiende,

lucha, busca, juega,

descansa, pero no duerme.

Su andar es dibujo,

un susurro le enciende,

es duende, no brujo,

negro de gala, sin muerte.

Busca luz de madrugada,

sombra tibia en el estío,

calor humano en la nevada,

libre, ni tuyo, ni mío.

Elegancia en su sencillez,

compañero de la soledad,

contemplarle es volver a nacer,

y creer, creer en la amistad.

Verano 2004

Ese gato, bello, longevo, con personalidad felina y de extravagante nombre me regaló grandes momentos de pausa y tranquilidad, que son un buen atajo para encontrarte cara a cara con la felicidad.

Un libro

 

De mano en mano,

de alma en alma,

llenando soledades,

sedando penas enquistadas,

así discurre tu eterna vida.

Si seduces, te devoro.

Cuando fracasas, te abandono.

¿A quién perteneces?.

¿A él, a tu Dios, o a nosotros, tus rehenes?

A ti, sólo a ti. Eres tu dueño.

Naces, no pereces,

haces soñar, no duermes,

emocionas, acompañas, me salvas y te callas.

Contigo siento, te creo, no mientes.

Contigo, sólo contigo, cierro los ojos y amanece.

Primavera 2004

La lectura de un buen libro es una de las mejores compañías de las que sin duda podemos disfrutar en nuestras vidas.

Sin título (III)

 

Somos día en la semana,

somos tiempo del pasado,

somos paso de memoria,

somos fiebre en tu descanso.

Somos flor equivocada,

somos rumbo a la deriva,

somos canto desesperado,

somos rito que no acaba.

Somos cable que no une,

somos dulce en la amargura,

somos calma en la marea,

somos ilusión en tu mirada.

Somos puño, somos seda,

somos hoz, somos caña,

somos lluvia, somos tierra,

somos todo, somos nada.

Otoño 2003

Cuando uno se levanta por la mañana y se mira al espejo, lo único de lo que puede estar seguro es que es un cúmulo de contradicciones.